Schnee, weich wie Baumwolle, tanzte unter den Laternen der Straße. Mal oben, mal unten, ziellos, getrieben vom verdammten frostigen Wind, der mit voller Wucht aus dem großen Dunkel des Oslo-Fjords kam. Zusammen wirbelten Schnee und Wind, kreisend im Dunkel zwischen den großen Lagerhäusern am Hafen, die alle für die Nacht geschlossen waren. Bis der Wind die Tänzerin langweilte und sie neben der Wand stehen ließ. Dort setzte sich der trockene, vom Wind zerzauste Schnee um die Schuhe des Mannes, den ich gerade in die Brust und den Hals geschossen hatte. Blut tröpfelte auf den Schnee vom unteren Teil seines Hemdes. Ich weiß nicht viel über Schnee – ehrlich gesagt, weiß ich nicht viel von irgendetwas –, aber ich habe gelesen, dass die Kristalle, die sich bilden, wenn der Schnee sehr kalt ist, völlig anders sind als die dicken Schneeflocken oder der nasse Schnee oder der andere, das knisternde. Und dass die Form der Kristalle und die Trockenheit des Schnees dafür sorgen, dass das Hämoglobin im Blut seine lebendige rote Farbe behält.
Wie auch immer, das Blut hinter dem Körper des Mannes erinnerte mich an einen königlichen Mantel, tief purpurrot, mit einem weißen Streifen aus Ermine, wie in den Illustrationen in jenem Buch mit den volkstümlichen norwegischen Märchen, das mir meine Mutter vorgelesen hatte. Sie mochte Könige und Märchen. Vielleicht hat sie mir deshalb auch einen königlichen Namen gegeben. Die Evening Post schrieb, dass, wenn diese Kälte bis Silvester anhielt, 1977 das kälteste Jahr seit dem Krieg sein würde und dass wir es als den Beginn einer neuen Eiszeit in Erinnerung behalten würden, die die Wissenschaftler schon lange vorhersagten. Weiß ich denn? Das Einzige, was ich wusste, war, dass der Mann gegenüber von mir in jedem Moment sterben würde. Man konnte es daran sehen, wie sehr sein Körper zitterte. Er war einer der Männer des Fischers. Ich hatte nichts Persönliches gegen ihn. Das sagte ich ihm, bevor er zusammenbrach und eine große rote Schmutzspur an die Wand hinterließ.