Von wo sollen wir diese Geschichte anfangen? Ich wünschte, ich könnte euch von Anfang an erzählen. Aber ich weiß nicht, wie sie beginnt. Die wahren kausalen Zusammenhänge meines Lebens kenne ich genauso wenig wie die anderen. Sollen wir die Geschichte beginnen, als ich realisierte, dass ich der vierbeste Fußballspieler in meiner Klasse war? Oder vielleicht damals, als mein Großvater, Basse, mir die Pläne der Sagrada Familia zeigte – seine eigenen Pläne? Seitdem ich meinen ersten Zug an einer Zigarette nahm und mein erstes Lied der Grateful Dead hörte? Oder als ich Kant an der Universität las und glaubte, ihn verstanden zu haben? Vielleicht, als ich meinen ersten schwarzen Klumpen verkaufte? Oder als ich Bobby küsste – keine Sorge, der Name verwirrt Sie nicht – oder als ich zum ersten Mal das kleine runzlige Wesen sah, das mir ins Gesicht schrie, und später nannten wir es Anna? Vielleicht auch, als ich im Fischrestaurant im hinteren Teil saß, während der Fischer mir sagte, was er tun wollte. Ich weiß es nicht. Geschichten erfinden wir – mit Anfang und Ende und einem Maß an Logik, als würde das Leben dadurch Sinn bekommen.
Also fange ich hier an, mitten im ganzen Durcheinander, hier, wo das Schicksal für einen Moment zu stillstehen schien, um Atem zu holen. Und ich dachte für einen Moment, ich hätte meinen Weg gefunden und würde voranschreiten. Ich stieg mitten in der Nacht aus dem Bus aus. Ich schloss meine Augen gegen die Sonne, die schwer über einer Insel nach Norden kroch, im Meer. Rot und matt. Wie ich. Hinter ihm noch ein weiteres Meer. Und am Ende der Nordpol. Vielleicht konnten sie mich hier letztlich doch nicht finden.