Als unser so vertrauter spanischer Dichter Federico García Lorca an der Philosophischen Fakultät in Madrid seinen chilenischen Kollegen Pablo Neruda vorstellte, sprach er von "einem authentischen Dichter, von denen, die ihre Sinne in eine Welt kultiviert haben, die nicht die unsere ist und die nur sehr wenige wahrnehmen. Ein Dichter, der näher am Tod als an der Philosophie steht; näher am Schmerz als an der Vernunft; näher am Blut als an der Tinte. Er steht der Welt mit ehrlicher Verwunderung gegenüber und ihm fehlen die beiden Elemente, mit denen so viele falsche Dichter gelebt haben: Hass und Ironie. Wenn er versucht, zum Richter zu werden und das Schwert erhebt, findet er sich plötzlich mit einer verwundeten Taube zwischen seinen Fingern."

Bis 1935, als diese Worte vermutlich gesagt wurden, waren nur drei der neunzehn Gedichte geschrieben, die in dieser Sammlung enthalten sind. So viele Jahre später könnten wir keinen treffenderen Kommentar zu den übrigen sechzehn und zum Gesamtwerk von Neruda finden. Sollten wir die delirierende Wurzel der Liebe hinzufügen, die im Universum um uns und in uns mit einer Allianz der Stille sprießt? Wenn die Gedichte Stimmen wären, dann würden diese hier den Klang von Leidenschaft, Zärtlichkeit und einer Ehrlichkeit haben, die entblößt.