Ich wurde in einem Dorf geboren, nur dreißig Kilometer von Athen entfernt. Dennoch war diese kleine Entfernung ausreichend, um Sitten, Bräuche und Vorstellungen zu definieren. So sehr, dass, wenn jemand nicht wüsste, wo er war, er denken würde, es handele sich um einen Ort, an dem Fortschritt und Kultur Lichtjahre entfernt sind. Man nannte mich Andreas. Es war der Name meines Großvaters, und ich erbte alle Merkmale des familiären Erbes, vor allem einen scharfen Verstand, der jedoch immer anders funktionierte als der der anderen^ genau wie der meines Vaters und meines Großvaters, die im Dorf alle als „Weise“ bezeichnet wurden. Die Dorfbewohner flüsterten, dass alles, was ihre Augen sahen, sie auch mit den Händen erschaffen konnten. Eine schwere Erbschaft, die ich jedoch ehrte, und ich weiß noch immer nicht, ob sie zu meinem Besten war…
Mein Vater… Kyriakos Zisimatos… Ich erinnere mich an ihn durch den Schleier der vielen Jahre, die vergangen sind. Damals, als er lachte und der ganze Körper erzitterte, und sein Lachen, laut und fröhlich, mit einem Hauch kindlicher Unschuld, alle um ihn herum mitriss. Alle sagen, dass ich ihm ähnlich bin, und sie haben nicht Unrecht. Ein altes Foto ist Zeuge, schwarz-weiß, vom Lauf der Zeit verfälscht, mit einer sanften gelblichen Tönung an den Rändern. Ich möchte jedoch glauben, dass unsere Ähnlichkeit tiefer geht und uns als Menschen vereint.