Auf die Waffen!

Er trat plötzlich heraus, zog die Tür hinter sich zu und ließ sie mit einem Knall zufallen. Er blieb so an der Treppe stehen und suchte nach sich selbst. ("Alles in Ordnung. Die Lederrüstung ist nicht aufgebläht!..") Er versuchte den Reißverschluss erneut, bis nach unten, blitzschnell. ("Fein!") Die gekreuzten Holster erschienen, die er an der Brust trug: knallvolle 30 Magazine und drei in der Hosentasche, mit der „angreifenden“ Munition. (Zwei Tage hatte er es je gepackt - „Holster, sage ich dir, Holster! Schräg, nach oben; sie dürfen nicht rutschen! Keine Deckel; sie sollen locker ziehen!“ - aus dem alten Leder, aus dickem Segeltuch, und es brach seine Nadeln…)

Er tätigte wieder die Bewegung für das Gewehr: um es sofort aus dem am Schulter hängenden, geschlossenen Holster zu greifen. ("Extra prima!") Und die Munition in den Taschen, drei und drei, mit Zigaretten, Feuerzeug… ("Passt auch der Ausweis rein? Und wofür braucht man den? "Ach Bruder, das alte Papier! Schluss!..") Er schickte es planschend über die Mauer.

Er sprang drei Stufen auf einmal. Er stürzte auf die Straße. Er zog vom Park zur Allee. Hochmittags. - Hey, bist du verrückt?.. - Nein! Ich werde es selbst erledigen, mitten am Tag! - Und wie willst du abbiegen? - Mit diesem hier! (Und er schlug mit der Hand auf den automatischen.) Du wirst nichts zu den Toten sagen! - Sie werden es erfahren. - Wenn es passiert, zack! (Und er machte mit der Hand eine Bewegung.) - Sie werden dich abmelden! - Und?… Hatten sie mich angemeldet?… Habe ich darum gebeten? - Nun, nein! - Ja, ja!… Eines Abends kam die Fantoma zu mir: „Sie haben dich“, sagt sie, „als ihren eigenen!“… Letztes Jahr. - Aber du bist nicht gegangen... - Und ich bin auch nicht „gekommen“!