Nackt, im Juli, zur Mittagszeit. In einem schmalen Bett, zwischen zwei dicken, dralonartigen Laken, mit der Wange auf meinem Arm, den ich lecke und von dessen Salzigkeit ich koste. Ich schaue auf den Kalk an der gegenüberliegenden Wand meines kleinen Zimmers. Ein wenig höher die Decke mit den Balken. Darunter die Truhe, in der ich all meine Besitztümer aufbewahre: zwei Hosen, vier Hemden, ein paar Unterhosen. Daneben der Stuhl mit der riesigen Strohsitzfläche. Zu meinen Füßen, auf den weißen und schwarzen Fliesen, meine beiden Sandalen. Ich habe auch ein Buch neben mir.

Ich wurde geboren, um so viel zu haben. Es sagt mir nichts, paradox zu sein. Vom Wenigen kommst du schneller überall hin. Nur ist es schwieriger. Und zu dem Mädchen, das du liebst, kommst du auch, aber du musst wissen, wie man sie berührt, damit die Natur dir gehorcht. Und von der Natur - aber du musst wissen, wie man ihr ihren Dorn entzieht.