Gerade als ich in seiner Nähe war, sah ich, dass seine Wangen von Tränen durchtränkt waren.
„Ich habe es versucht“, sagte er zwischen seinen Schluchzern. „Sie flogen über uns, es waren zu viele, und ich habe sie markiert, aber ich konnte nicht. Und ich wollte, dass ihr hört, dass ich zumindest getan habe, was ich konnte, und deshalb habe ich das Gewehr gesenkt und geschossen. Als die Vögel wegflogen und ich nach unten schaute, sah ich den Dog dort liegen.“
„Tot?“ fragte ich ihn.
„Nein“, sagte Karl, und jetzt begann er richtig zu weinen. „Aber… er wird bald sterben. Blut läuft aus seinem Mund, und seine beiden Augen sind kaputt. Er liegt auf dem Boden, jammert und zittert.“
„Lauf“, sagte ich.
Wir liefen, und nach ein paar Minuten sah ich etwas zwischen den Ginsterbüschen bewegen. Ein Schwanz. Der Schwanz von Dog. Der Hund hat gerochen, dass wir gekommen sind. Wir standen über ihm. Seine hundeähnlichen Augen waren wie verquirlte Eiergelbe.
„Es ist vorbei“, sagte ich. Nicht, weil ich ein Experte in Tiermedizin bin, wie es bei allen Cowboys in Westernfilmen scheint, sondern weil, selbst wenn Dog es schaffen würde, es ihm nicht würdig wäre, als blinder Jagdhund zu leben. „Du musst ihn töten.“