Herr Ladobas, auf dem Rücken in einem großen, eleganten Bett liegend, starrt benommen auf seinen schneeweißen, kurvenreichen Bauch, der zwischen einem kurzen Unterhemd und einer langen Unterhose hervorquillt und wie ein defekter Staubsauger ein- und ausbläht. Es nähert sich vier Uhr und die Hitze ist unerträglich.

Das Zimmer, eines dieser alten mit den hohen Decken, die die heutigen Besitzer ein wenig melancholisch stimmen, wenn sie daran denken, wie viel Platz verloren ging, ist verschlossen, und die filigranen, blauen Vorhänge sind zugezogen. Die Dekoration ist recht einfach, abgesehen von den Gipsreliefs entlang der Decke, einem großen Kristalllüster, der Vergoldung der Möbel, ein paar kleinen Kunstwerken sowie den Fellen von zwei Tigern rechts und links vom Bett.

Eine große Fliege springt plötzlich aus einer Ecke und beginnt wütend zu kreisen, als hätte sie einen Menschen gestochen. - Diese Fliegen, ach, diese Fliegen! flüstert Herr Ladobas zitternd vor seinem Unwohlsein. Doch er hat nicht die Zeit, seinen Gedanken zu Ende zu bringen, denn die Fliege schwirrt nun bedrohlich über seinem zerknitterten Geschlecht.

Er dreht sich sofort und greift mechanisch nach seinem Nachttisch, doch das einzige, was er dort findet, ist der Brief von Fofos. Mit zusammengebissenen Zähnen hebt er sich vorsichtig etwas an und beugt sich langsam nach vorne, um sich der Fliege zu nähern und versucht, sie mit seinen Händen zu töten. Sein Misserfolg macht ihn wütend. Er greift ein Kissen, steht vom Bett auf und beginnt die Jagd.

Die Fliege, nachdem sie ein paar schnelle Runden um seinen Kopf gedreht hat, entkommt und klebt an die Decke in der Nähe des Lüsters. Atemlos wirft er das Kissen einmal so hoch er kann, aber als er sieht, dass der Lüster mehr durch die Fliege bedroht ist, senkt er den Kopf und kehrt kläglich zu seinem Bett zurück.