Ach, meine Mutter! Es sind – wie viele? Dreißig Jahre vergangen, und ich habe immer noch nicht meine Lektion gelernt. Ich bin immer noch kein Mann geworden, ich starre weiterhin neugierig auf die Straße, während ich die Kinder beobachte, und die Halbstarken stehlen mir immer noch das Wechselgeld. Und das ist deine größte Bestrafung. Und auch meine Bestrafung – dass ich nicht verstanden habe, solange es noch Zeit war, was du damals gelitten hast, und ich wollte mich für dich rächen.

Aber zum Teufel, musstest du mich angreifen, um Dampf abzulassen? Konntest du nicht einfach ein Auge zudrücken, wenn ich zehn Minuten spät kam oder wenn ich vergaß, das Salz zu kaufen? Und wenn ich mich recht erinnere, das Wechselgeld, das mir die Kinder von der oberen Straße gestohlen hatten, waren, bei Gott, entweder sechs oder sieben Heller!