Dieses Jahr im Sommer sah ich zum ersten Mal einen Porno auf Canal+. Mein Fernseher hat keinen Decoder, die Bilder auf dem Bildschirm waren verschwommen, die Worte wurden durch eine seltsame akustische Begleitung ersetzt, Flüstern, Murmeln, eine andere Art von Sprache, locker und wiederholend. Man erkannte die Silhouette einer Frau mit Korsett, Strümpfen mit Strapsen, und eines Mannes. Die Geschichte war unverständlich und es war unmöglich, eine der Handlungen oder Bewegungen vorherzusagen. Der Mann näherte sich der Frau. Ein Nahaufnahme, das Geschlecht der Frau erschien, deutlich sichtbar im Flackern des Bildschirms, dann das Geschlecht des Mannes, im erigierten Zustand, das in die Vagina der Frau eindrang. Für einige langsame Minuten wurde das Hin und Her der beiden Geschlechtsorgane aus verschiedenen Blickwinkeln gezeigt. Der Penis erscheint wieder, in der Hand des Mannes, das Sperma verteilt sich auf den Bauch der Frau. Ich dachte, dass auch das Schreiben genau das tun sollte, nämlich das Gefühl wiederzugeben, das die Szene des sexuellen Akts hervorruft, das Gefühl von Angst und Staunen, eine Aussetzung der moralischen Verurteilung.

Seit September letzten Jahres habe ich nichts anderes getan, als auf einen Mann zu warten: dass er mich anruft und zu mir nach Hause kommt. Ich ging zum Supermarkt, ins Kino, holte meine Kleider vom Reinigungsservice, las, korrigierte Texte, verhielt mich genau wie vorher, doch wenn ich nicht längst an diese Handlungen gewöhnt gewesen wäre, wäre es mir unmöglich gewesen, sie ohne den Preis eines schrecklichen Versuchs zu tun. Und vor allem, wenn ich sprach, hatte ich den Eindruck, dass ich instinktiv handelte. Worte, Sätze, sogar mein Lachen, formten sich auf meinen Lippen, ohne dass mein Denken oder mein Wille wirklich beteiligt waren. Außerdem habe ich nur eine verschwommene Erinnerung an die Dinge, die ich getan habe, an die Filme, die ich gesehen habe, an die Menschen, die ich getroffen habe. Mein ganzes Verhalten war unecht.