Mein Vater schimpfte mich selten und ich erinnere mich nie daran, dass er jemals die Hand gegen mich erhoben hätte. Instinktiv wollte er mir mehr beibringen, was richtig und falsch ist, auf eine Weise, die ich nie vergessen würde. Eines Tages, als ich sechs Jahre alt war, stahl ich einem Freund einen neuen Buntstift, glänzend und knallrot. Ich weiß nicht, was mich dazu brachte, ihn zu nehmen – Rot war nicht einmal meine Lieblingsfarbe. Vielleicht zog mich daran, dass so ein Gegenstand für unser Dorf Luxus war, also selten. Ich brachte ihn stolz nach Hause, ohne meiner Tat den richtigen Namen zu geben: Diebstahl. Mein Vater blieb ruhig, als er die Herkunft des glänzenden roten Bleistifts erfuhr, im Gegensatz zu meiner Mutter, die zunächst schimpfte und am Ende weinte, weil ihr Sohn ein Dieb war. So sehr mein Vater auch versuchte, mir meinen Fehler zu erklären, ich stieß immer wieder auf die Wand der kindlichen Naivität. „Warum, Papa, war es falsch, ihn zu nehmen? Schließlich hat Christos doch noch mehr! Er wird es nicht einmal merken! Aber ich habe nicht einmal eine Farbe!“ Ich weiß nicht genau, wann meinem Vater die Art und Weise in den Sinn kam, wie er mir eine Lektion erteilen würde, die ich nie vergessen würde. Jedenfalls brachte er mir nach einer Woche ein riesiges eisernes Lastwagenmodell, lackiert mit glänzendem grünen Öl-Lack. Ein wertvolles und schwer zu findendes Spielzeug für die damalige Zeit, und ich erinnere mich noch heute, dass die Freude in meiner vor Stolz geschwollenen Brust über meinen Besitz überquoll, den es in der ganzen Gegend kein zweites Mal gab.
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